Entrevista · Pintura, IA y memoria
Massimo Scognamiglio: dentro de HABITACIONES
Una larga entrevista con Massimo Scognamiglio sobre su nuevo ciclo HABITACIONES: soledad, amor, adolescencia, pintura digital, IA, desgarros y pan de oro.
¿Por qué volver una vez más a la habitación?
Porque nunca salí de ella del todo. La habitación es uno de los lugares originales de mi investigación: un espacio concreto, pero sobre todo mental, capaz de contener a una persona, dos amantes, un recuerdo o una pérdida.
Volver no significa repetir un tema. Desde el ciclo de 2008 hasta las habitaciones de 2024 y The Gold Standard, cada regreso mide un cambio. En HABITACIONES, esos pasos se cruzan con la pintura digital y la inteligencia artificial.
¿La soledad es una condena o una forma de conocimiento?
Es ambas cosas. Puede ser dolor, abandono e imposibilidad de comunicarse, pero también el momento en que se revela lo que una relación dejó, prometió y no pudo cumplir.
No quiero juzgarla moralmente. Hay personas solas protegidas por su silencio y parejas muy próximas que ya están lejos. A veces la distancia más radical aparece entre dos cuerpos que comparten la misma habitación.
¿Qué queda de la adolescencia en la madurez?
La adolescencia es la edad en que todo sucede por primera vez y parece que durará para siempre: el deseo, el miedo, el cuerpo cambiante, la necesidad de pertenecer y separarse.
Los jóvenes de la serie no están idealizados. Busco el momento en que las palabras aún no bastan y el cuerpo habla: se pliega, se cierra, duerme, se acerca a otro cuerpo o le da la espalda. La madurez reconoce a ese adolescente interior.
¿El inicio y el final de un amor son realmente opuestos?
No del todo. Al principio ya existe el miedo a la pérdida; al final permanecen un gesto, un olor, el recuerdo de una habitación y la forma de un cuerpo junto al nuestro.
Un beso puede contener una despedida y dos personas durmiendo juntas pueden estar unidas o ser ya inalcanzables. Los títulos nombran estados de conciencia, no simples episodios.
¿Qué cuentan las distancias entre los cuerpos?
La cercanía física no siempre coincide con la emocional. Dos personas pueden estar a pocos centímetros y vivir en mundos lejanos; una ausencia puede seguir ocupando toda la habitación.
El cuerpo es un campo de verdad. Una cabeza baja, una mano que no alcanza la otra o una figura alejada del centro revelan lo que las palabras esconden. No quiero convertir el sufrimiento en espectáculo.
¿Qué es el desgarro en negativo?
Cuando la obra llega al papel, la imagen recupera un cuerpo, un borde y una vulnerabilidad. Puede tocarse y herirse; pasa de ser reproducible a una condición física e irrepetible.
El desgarro recorre mi trabajo desde hace tiempo. Aquí la relación se invierte: ya no añado materia sobre la herida, sino que retiro una parte de la imagen. Quito para hacer única cada obra.
En Los durmientes, ¿el pan de oro es una reparación?
Es una reparación que no borra la herida. El parche mantiene unido el papel, pero permanece visible y declara que algo ha ocurrido.
El oro convierte la zona vulnerable en el punto luminoso de la obra. La línea atraviesa los cuerpos dormidos como una sutura, sin prometer que todo pueda volver a ser como antes.
¿Por qué vuelven tanto el rojo, el negro y el oro?
Son colores y símbolos al mismo tiempo. El rojo puede ser deseo, herida o alarma; el negro absorbe y da peso al silencio; el oro introduce valor, sacralidad y reparación.
No les asigno un único significado. Una habitación roja puede proteger o encarcelar; el oro puede ser esplendor o exposición absoluta. Me interesa esa inestabilidad.
¿Qué cambia con la pintura digital?
Cambia el espacio en el que el gesto toma forma, no la necesidad que lo provoca. La pintura digital me permite trabajar donde materia e inmaterialidad se encuentran y empujar la imagen hacia posibilidades aún invisibles.
No se trata de celebrar una herramienta. Las habitaciones, los cuerpos, el amor y la soledad pertenecen a mi recorrido; lo digital no los borra, los somete a una presión nueva.
¿Por qué la IA es «la máquina que lee mi subconsciente»?
No la considero solo una máquina que produce imágenes, sino un lugar de traducción. Le confío palabras, imágenes interiores, relaciones y miedos; ella me los devuelve transformados.
Puedo encontrar algo que reconozco sin haberlo previsto. La IA no vive mi dolor, pero pone en movimiento conexiones que me obligan a mirar de otro modo lo que llevo dentro. La pregunta es qué revela de mi alma cuando le hablo.
¿Dónde se sitúa entonces la autoría?
En la relación, la elección y la necesidad que origina el trabajo. La imagen no empieza con la máquina, sino con lo que siento que debo afrontar; la IA entra en una investigación que ya tiene poética y dirección.
No quiero ocultar la herramienta. Ser autor significa asumir la responsabilidad de la imagen final: lo que muestra, lo que excluye y lo que deja sin resolver.
«Mis palabras transmiten mi alma a 300.000 km/s»: ¿qué significa?
Las palabras entran en la máquina a la velocidad de la luz, mientras lo que transportan puede ser antiguo, lento y enterrado: un recuerdo adolescente, el final de un amor o un sufrimiento sin resolver.
La velocidad pertenece a la transmisión; el tiempo interior, al alma. HABITACIONES nace también del choque entre ambos tiempos: la máquina responde rápido, pero la imagen puede detenerme ante algo que llega desde muy lejos.
¿Qué mirada pides a quien entra en estas HABITACIONES?
Una mirada lenta. Quisiera que el espectador no buscara de inmediato una trama o una explicación, sino que permaneciera con los cuerpos, sus distancias y el vacío que los rodea.
Aquí lo digital y lo físico dejan de ser opuestos: la imagen nacida de palabras e IA encuentra el papel, el borde, el desgarro y el oro. Puede reabrir en quien mira una habitación propia: primer amor, despedida, soledad adolescente o madurez.
Fuentes y lecturas
Cada enlace permite verificar la información y continuar la investigación.
ADVAcquistare Arte recomienda: Entre imagen fotográfica y superficie pintada, el retrato se convierte en materia, distancia y presencia.
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